Я хорошо помню этот день. 26 ноября 2016 года. Суббота. В расписании стояла какая-то практика по программированию. Флешки я с собой не носил. Чтобы скачать задание для доделывания, приходилось заходить на «Гугл-диск». А в некоторых браузерах еще и столкнуться с рекомендованным топом новостей.
Тогда я узнал о смерти Фиделя Кастро. Вроде подумал, что ушла целая эпоха, последний титан лихого века и как еще недавно мы с чепецкими ребятами рисовали мелками его выразительный профиль в ознаменование 90-летия революционера.
Я расплакался. Вот так. При всей группе. И потом две пары кодировал свои эмоции в "стихи", которые впоследствии на собрании местного литклуба назвали достойными публикации в общем сборнике.
Последние два года смерть проходит рядом, задевает мое плечо воздушными складками своего плаща, ехидно улыбается и пропадает где-то за углом. Бывает, хочешь отнести сломанный объектив знакомому мастеру, а он не доживает до запланированной вами встречи в четверг. Уходит твой сосед, с которым только недавно начал здороваться за руку, или художник, которому звонил вчера уточнить историю некоторых его снимков. Эти встречи со смертью, застигающие тут и там, можно вспоминать долго. Да и сам ты, быть может, когда-то чуть не замерз в сугробе, чуть не захлебнулся в собственной тошноте, еле избежал лобового столкновения с мчащимся по встречной пьяным водителем...
Вот только ощущения того, что этот день/месяц/год может стать последним и пора начать жить, у тебя не появляется. Это я и называю депрессией. Депрессией нашего поколения. Поколения, которое не верит в то, что вокруг них может что-то радикально измениться, кто не запомнил в лицо пертурбации 90-х, кто на деле своим мироощущением очень похож на своих дремлющих в креслах-качалках "стабильности" бабушек, только периодически замечая, что в России вокруг трындец, мораль серая, добро и зло субъективно, а от нас толком ничего не зависит.
Возвращаясь к смерти. Дугин сказал про Лимонова, что тот "просто отлично умер". А я боюсь, что смерть моя и моих сверстников отличной не получится. Как жили "so so", так и помрем.
