Пропало лето · «7x7» Горизонтальная Россия
Горизонтальная Россия
Выбрать регион
Кировская область
  1. post
  2. Кировская область

Пропало лето

Валерий Рылов
Валерий Рылов
Добавить блогера в избранное

 

Лето уже к половине, а тепла не было. Это всё происки американцев. Мало им санкций, решили угробить наше сельское хозяйство. Но не получится, у нас не получилось, а у них подавно.

И Френкель куда-то делся. Похоже его прогнозы опаздывают на 7 лет. Он предсказывал дождливое лето весной 2010-го. Вот оно пришло. Нынешней весной он предсказал «обычное» лето.

На Руси года считали летами, остальные времена года и за время-то не считалось. Так, спячка. Впрочем, почему на Руси? Мы и сейчас говорим: «7 лет назад, мне столько-то лет». А так как лета не будет, то и год не в зачёт.

 

Какое свинство – вятский климат,

Как вечно чахлое растение,

Как хворь болотная, как климакс,

Природы недоразуменье.

 

Привкусишь только и растает,

Словно мороженое, лето,

Глядишь, поплыли к югу стаи,

Все меньше теплоты и света.

 

В оврагах рвань клочков тумана,

Упали утром звезды в росы,

И светлячки, сгорев так рано,

Потухли, словно папиросы.

 

Вся впереди глухая осень,

Дожди и грязь, ветра и сырость,

Ее, как старость, мы не просим,

Она сама собой вломилась.

 

Потом зима, старуха злая,

Зайдется в снежной паранойе,

И, холодами прожигая,

Застудит солнце ледяное.

 

Метель, лишь выйди, станет сразу

Лезть под одежду, бить ознобом,

И много дней, как медным тазом,

Одним прихлопнет все сугробом.

 

Весне мы рады, как невесте,

В грязи и лужах утопая,

Снег, солнце, дождь, а то все вместе,

Еще намаешься до мая.

 

И в мае валенки в сарае

Не прячь. Пригрело, тянет в дрему,

Спи, телогрейки не снимая,

Лишь хлынет снегопад с черемух,

 

Как с севера, сплошь, в круговую,

Осядут тучи вдруг сердито,

Натянут привязь дождевую,

И грянет холод ледовитый.

 

Промозглое приходит лето,

Но и оно любимо очень,

Бывает зной и ночи света,

Точней, нет времени для ночи.

 

Оно парит, порхает, веет,

На свежевыкошенном сене

Вдрызг пьяного, пьянит сильнее,

Чем сжатые твои колени,

 

Что на спине, в отсвете ночи,

В стекле покачиваются плавно.

Кто начинает жизнь, тот хочет,

Кто прожил жизнь, тот и подавно.

 

В один лишь миг все схлынет быстро,

Роса, туманы стали ниже,

Медведь черпнул водицы чистой,

Илья к Великой смазал лыжи,

 

Повисла бабочка, как фантик,

Поутру, матерясь фигурно,

Блюет в фонтан седой десантник,

Сметает дворник лето в урну.

 

Наш август, курица – не птица,

Пьет росы в утренней прохладе,

Еще бы петь, да веселиться:

«Конечная. Выходим, дядя!»

 

Прозрачные темнеют дали,

Тучи нахохлились угрюмо,

Мне, будто милостыню дали,

И отобрали, передумав.

 

Причалил пароход к печали,

Где дождевых ветров бесчинство,

Сезон глухой тоски в начале,

Опять сентябрь, какое свинство!

 

Писано в лето 2010 от РХ.

 В.Рылов «Страсти»

Комментарии (0)
или зарегистрируйтесь, чтобы оставить комментарий, как зарегистрированный пользователь.
Стать блогером

Новое в блогах

Рубрики по теме

Размышления

Хватит читать Москву!

Подпишись на рассылку о настоящей жизни в российских регионах

Заполняя эту форму, вы соглашаетесь с Политикой в отношении обработки персональных данных